"Не вмешивайся в его жизнь, - говорю я себе, - отныне позволь ему идти на расстоянии от тебя и делать то, что он сам считает нужным, и страдать, и радоваться вне тебя".

Мне снится его дом. Темная ночь, лабиринт комнат. Дом не похож на Башню Одиночества, это просто здание, наполненное людьми. Я ощущаю их присутствие, но они - не больше, чем тени, которых он вспугивает, ходя из комнаты в комнату.

Зачем они заперли его здесь?

Башня ОдиночестваЯ сижу в его комнате (слишком темно, чтобы видеть его рисунки или книги, поэтому комната ничего не говорит мне о нем), мои руки подсвечены экраном ноутбука. Идет какой-то фильм, и я пытаюсь следить за сюжетом, но Дым постоянно уходит и появляется, так что мне приходится пересказывать ему фрагменты, которые он упустил. Он кажется потерянным. И обозленным, но не находящим силы выразить это.

Я просыпаюсь с чувством потери. Завтракаю и сажусь работать.
Новое сообщение.
"Мне так плохо здесь"
И следом:
"Прости, что говорю об этом"
"Что я могу сделать?", - пишу я ("Не вмешивайся", как же!).
"Ничего", - с возвращением в сентябрь.
"Я приеду и украду тебя"
"Не стоит"
"Мне не повредит. Думаешь, есть что-то, что может сделать мою репутацию хуже?"
"Ох, Лекс"
"Я понимаю, о чем ты. Возвращайся как можно скорее. Я буду здесь, чтобы привести тебя в порядок"
"Хорошо"

Похоже, я катастрофически не способна делать выводы, а моим любимым занятием по-прежнему остаются вольные танцы на граблях.
Это станет его орудием обвинения в нашу следующую размолвку. Или?